Eu tenho um narrador no meu cérebro. E verdade.
Como se o tempo todo eu me contasse e contasse o mundo. Para ver se eu existo e se o mundo existe.
Às vezes, tudo o que eu quero é matar o meu narrador, minhas possibilidades, meus mundos e minhas invenções.
Por via das dúvidas, coloco outro Olcadil embaixo da língua. Pode ser legal. Pensa num dia que você tomou o vinho certo, transou com a pessoa certa e depois capotou num lençol bem macio. Fico sentindo aquela sensação mole atrás dos meus joelhos e da minha nuca. O quente de algum colo que nunca vai acabar. É assim, é bom. Quero escutar uma música. Meu cérebro fica musical. A caixinha de música, lenta e constante como um embalo de barco. Será que vão descobriir meus segredos. Por trás dos meus cabelos escuros e dos meus óculos, existe alguém que às vezes tem medo e que muitas vezes se esconde. Se esconder de que? Medo do quê? De ter medo.
Sim, sim, eu sei que você vai dizer que isso não se explica. E eu vou dizer que eu não sei explicar o que é isso que às vezes dispara em mim.
Mas eu não sou fraca, nem louca, sou humana.
Sofrer é de uma arrogância egocêntrica sem limites. Tenho medo de dobrar a esquina de casa. Tenho medo de fazer aniversários. Tenho medo de não ter filhos. Tenho medo de ter filhos. Tenho medo que me magoem. Tenho medo do quanto eu sou feliz quando alguém me abraça e eu me lar
EU QUERO SER FELIZ
